La densité, la profondeur de ses surfaces empourprées ouvrent sur une atmosphère comparable à celle que Proust a saisie dans « Sylvie », la fille du feu de Nerval : « la couleur de Sylvie, c’est une couleur pourpre, d’une rose pourpre en velours pourpre ou violacé… » qui n’est même pas ou très peu exprimé par des mots, « c’est tout entre les mots », comme la brume d’un matin, une atmosphère vague et obsédante comme celle d’un souvenir, un rêve de fraicheur et d’inquiétude.
Regardons cette harmonie d’enchantement et de trouble avec des mots de poètes, ceux qui ouvrent les yeux !